Ну, все, последний разочек про Непал - и молчу

Cool
Как-то я утратила способность излагать что-либо осмысленно… Здоровское было путешествие, в общем, потому что непредсказуемое, и всяким чудесным случайностям дали возможность сбыться, и много было «совершенных мгновений» - кто их коллекционировал, в какой книге? Не помню уже.

***
Лезу в гору. Тяжело. Дождь. Рододендроны. Мысли угрюмые, звуки вязкие.
Вдруг впереди – смех, щебет; мальчики познакомились с Малави – она студентка из Катманду и первый раз пошла на трек; они уже доползли до лоджа и теперь фотографируют, как выглядит слово «Непал» на хинди, которое показывает им Малави. Непал и пальцы.



***
Мы в Лангтанг-вью-хотеле сидим вокруг печки, ужасно объевшиеся – я дал батом, мальчики – фрайд райсом. Решаем, что нужен променад, и вылезаем на площадочку перед отелем. А там - темнота, куда-то в нее ныряют горные недоступные тропы. Зато посередине площадочки стоит круглый стол, вокруг него мы и совершаем свой тяжелый, медленный променад под издевательским светом Ориона.

***
Прилезаю на Госаинкунду – жарко, высоко, пью чай на припеке – и вдруг налетает ветер, и тучи – и вдруг на небесах прорывается огромный мешок с пенопластовым шариковым снегом, и во мгновение ока все оказывается в его залежах –: я, рюкзак, кофе, стол, семья катарских французов, озеро, ступы, горы, горы, горы…







***
Идем вниз на трек Лангтанг, скатились со снежных перевалов в рододендроновый лес – а там тепло, и душистости, и птичьи трели – совершенный рай.. «как я это называю»…

***
На перепутье нам попадаются чумазые дети, они вчетвером караулят спящего в траве папу. Пастушки. Папа не в состоянии проснуться. 
Дети с удовольствием фотографируются, потом смотрят на свои рожицы, радуются. Объясняют дорогу к деревне, указывая руками в разные стороны, хихикают над нами.



***
Вечер, ливень на треке, мы все мокрые и несчастные, обезьяны корчат нам рожи, 
доплетаемся до Лэндслайд лоджа, а там для нас разводят печку, и она горит жарко и ярко, как никогда не горят печки на высоте, и мы сушим вещи, греемся и пьем чай с ромом в сполохах печного огня, тая от благости и уюта..

***
Утро. От нашей вечерней трапезы осталась вареная картошка, хотим на завтрак с ней яичницу. После тщетных попыток объясниться про нее с хозяевами лоджа заваливаюсь в темную кухню, они почтительно расступаются, освобождая мне место возле очага. 
Среди бесконечных воков на полках нахожу сковородку с плоским дном, ставлю на очаг.
- Oil!
- Please.. – протягивают трехлитровую бутыль масла.
- Potato! Eggs! Knife! Cheese!
Заливаю картошку яйцами, засыпаю сыром. Хозяева качают головами в изумлении, приговаривая «Great idea! Best idea!”

***
Bamboo hotel.
Пью кофе, жду своих. Достаю шерсть, иголки, начинаю тыкать. Молодая девчонка из лоджа подходит, смотрит с интересом.
- Хочешь попробовать?
- Нет-нет.
А вот посмотреть хочет. 
Приходят немцы, просят пива. Приходят австралийцы, просят ланч. Приходят японцы, просят воды. Между заказами она подбегает ко мне, смотрит, что получается, выбирает мне шерсть подходящего цвета.
Оставляю ей получившийся войлочный мячик в горошек. Её зовут Карму.



***
Высоко в горах мало дров. По две дровины на вечер, для гостей. У печурки плохая тяга, для поддува используют аллюминиевую трубу. Юрка дует в нее артистически, прямо как непалец.

***
Кирилл спрашивает у хозяев лоджа:
- А мясо у вас есть?
С сомнением:
-Ну… можем яка зарезать…
- Ладно. Пусть будет томатный суп.

***
Спускаюсь по неровным каменным ступенькам на треке боком – так ничего себе получается. Очень напоминает степ-аэробику с затейливым рисунком шагов: степ-one, мамбу, два мамбу, девочки, а теперь захлест..

***
После спуска из Лангтанга (6 часов), после заблуждений и поисков (4 часа), после пробега по темной обрывистой тропе вдоль реки (2 часа) живые доползаем-таки до Сябрубеси, селимся в первый же попавшийся hotel, падаем на стулья перед входом, и нам приносят холодного пива..

***
Едем на джипе в Катманду, навстречу демонстрация школьников – по пустынной горной дороге идет неровный строй детишек в замызганных голубых рубашках, скандируют чего-то..
- И далеко вы так пойдете? 
- Да нет, вон до того поворота – и обратно, воон в той деревне школа у нас..




***
Торгуемся в Покхаре. Максимальный дискаунт – 70% начальной цены. 
Last price, good price, only for you, отличный спорт.
Помню, как Кирюха торговался в Луксоре – хозяин ковра не уступал почти совсем, битва шла аж полчаса, и продавец потом долго тряс Кириллу руку, приговаривая: Thank you! Good! Really hard man! 

***
Гора над Покхарой. Взлетаем на параплане – вверх, вверх, вверх, в самое небо! Пилот-непалец восторженно вопит мне:
“Dobry utroooo!!!”

***
Туристический автобус Покхара-Читван забивается народом, мы перебираемся на крышу.
Ветер, солнце, серпантин в ущелье. 9 мая, горланим военные песни, сидя на рюкзаках.

***
Все склоны гор нарезаны на поля, со стороны дороги к ним через речку навешаны переправы – трос с висящей на нем корзинкой. В нее садится человек – и сам себя на другой берег перетягивает.

***
Саураха. Сидим верхом на слоне. Прямо передо мной его пятнистая щетинистая макушка. Погонщик вдруг что-то взборматывает – быстрое, повторяющееся, гортанное – и слон вместе с нами ныряет под воду. Упс!!



***
Слонихины глаза прячутся в морщинах. Все вглядываюсь, пытаясь разглядеть в них нечеловеческие добрость и мудрость..



***
Читван. Едем на джипе, встречаем пеших швейцарца и гидов, он только что неподалеку видели тигра.
Едем дальше на пониженных скоростях. Озираемся. Пусто. Просторно. Солнечно. Тихо. Только кукушка кукует монотонно: си бемоль – ля – си бемоль – соль. 
Отличная озвучка для такого саспинса.





***
Читван. Нас тормозит патруль – проверка пермитов и все такое.
С КП готовится тронуться антибраконьерский наряд – два автоматчика на слоне.
Можно ехать; поднимают полосатый черно-белый шлагбаум, сделанный из цельного ствола бамбука..

***
Читван, лесная дорога. Останавливаемся. Наш смешной гид выскакивает из джипа, и стоит на дороге, прислушиваясь, сжимая в руке некрупную бамбучину. А то вдруг носорог или тигр, действительно.. 
А кругом бушуют пение и треск, шорохи и скрипы, стук и стенания. Все же джунгли, хотя и редковаты для тропических-то лесов.

***
Читван. Мы обнаружили, что ВСЕ лианы закручены в одну и ту же сторону! К чему бы это?





***
Саураха. Сидим в ресторане Namaste-1. Пьем ласси и принесенное с собой вино. Тихий вечер. 
Вдруг налетает шквал, вырубается электричество, мы забиваемся под навес, зажигаем свечи и спираль фумитокса, под грохот и зарницы нам несут томатный суп, собака прилезает к нам под ноги, спасаясь от дождя… Романтика!


Читван. Тут есть даже звездные отели, и в них даже есть кондеры, но электричество нет 20 часов в сутки. Зато отели очень высококультурные названия носят: есть Hamlet, а есть и Monalisa..


***
Бхактапур. Покупаю на площади на рыночке килограмм помидор, кучу дайкона, презрительно отворачиваюсь от дорогих огурцов, и тут понимаю, что накупила всего на целый на 1 рубль!

***
Бхактапур. Прячусь от дождя, забившись под пузо каменного слона на ступенях пагоды. Мимо меня идет тучный европеец с гидом; говорит ему с неодобрением:
- Look! Big lady but like as little. 

Бхактапур.
В справочнике Lonley Planet одна из главных достопримов - Elefant Erotic Temple.
Не то чтобы нам жизни нет без слоновьей эротики, но же интересно, нет? Ищем долго и безрезультатно. Наконец деятели из туристического центра показывают нам небольшой скворечничек - в полтора моих роста, и мелкотравчатой резьбой под крышей. Так вот, на одной из деревянных розеток - размером 20х20 см. - изображены слоны в миссионерской позиции. Люблю Lonley Planet))







***
Бхактапур. Эти древние храмы и дворцы источают какую-то молчаливую силу, медные кобры поднимаются из квадратных бассейнов, кирпичные ступени пагод теряются в тумане… Витает "пряный аромат чьих-то забытых тайн"(С М.Фрай), внимаю изо всех сил..
Прибегает Кирилл:
- Таак.. Кадрик… Ну, Qwake-4, третий уровень, точно. Юрка тут уже фоткал?

Ну, чистый Хемуль в Волшебной зиме)) 

***
Бхактапур. Выходим на трассу искать автобус до Катманду. Дорога пуста.
У них региональная антиправительственная забастовка.
Подходим к армейцам. Они со щитами, в пластиковых шлемах – и с бамбуковыми палками в руках торчат на перекрестках. 
- What’s happened?
- National strike.
- And how we can get to Kathmandu?
- I don’t know.

Ну и ладно. Стопим мотоциклистов, рассаживаемся по одному – поехали! По пустой трассе, с ветерком, первый раз на мотоцикле – красота! 
Меня везет молчаливый и улыбчивый полицейский из Патана. Потом он сворачивает, и я ловлю какого-то торговца.
- У нас нет демократии. И правительство плохое. Нужны забастовки. У вас в России хорошо. Снег каждый день, и хорошее правительство, и демократия.
- Знаете, в России тоже странное правительство, снега нет полгода, а демократии вообще.
- А забастовки?
- Даже забастовок – и то нет.
Денег за провоз никто не взял.

***
Дели. Сорок пять минут ищем камеру хранения в аэропорту. Рита сказала, что она есть, но Юра точно не помнит, где.
Помощь зала: 6 служащих аэропорта сказали, что ее нет вообще. Зато выясняется, что выйти на разведку из здания аэропорта мы не можем, потому что в аэропорт пускают только за три часа до рейса и только с распечатанными электронными билетами – мы попросту не попадем обратно. 
Звонок другу: Рита на ММБ, а Леня не знает точно, но где-то рядом с переходом к автобусам на уровне второго этажа есть указатель на то, где камеру надо искать.

На Индостан.ру пишут, что камера была, что ее убрали с положенного места в свете антитеррористических действий, а потом открыли опять в Parking Building, куда можно попасть из аэропорта по переходу… Вроде бы инофрмация из разных источников начинает стыковаться...
А-а-а, была не была. Выходим-ищем-поднимаемся-едем – вот он, указатель LEFT LUGGAGE! Победа разума над косной материей!

***
Дели. Камера хранения.
Груз принимают четверо в форме – трое парней и девушка.
Один кладет рюкзак на весы и придерживает его.
Другой смотрит на экран и диктует цифры девушке.
Девушка заполняет бланк под копирку, и ветер от вентилятора за ее спиной разметывает страницы, копирка улетает, поэтому нужен 
Четвертый, который прижимает бланки к копирке.
И - внимание! – на третьем рюкзаке девушка поворачивается – и выключает вентилятор.
Все таблицы Менделеева и теории относительности, по-моему, курят в углу по сравнению с этим жестом.

***
Дели. Студенческая столовка. Все ингредиенты будущей еды в лотках перед нами – но нужно сначала оплатить блюда, перечисленные в индийском меню.
Клянчим на кассе меню, идет с ним к поварам, тычем пальцем на свежие овощи, они нам тычут пальцем в подходящую строчку меню – ура. С салатом справились. Еще просто рис и пиццу, с ними все ясно.
Несем поварам чек – и вместо салата они дают нам блюдо с двумя огромными надувными поджаристыми лепешками… Просто Великий Пуш какой-то. И рядом умостилось колечко помидора и огурца.



***
Дели. Вечер перед отлетом. Ищем манго – отвезти в Москву. Его нигде нет. Ловим тук-тук, Кирилл долго объясняет водителю – нужно к метро, но перед этим нужно манго. Он молчит, но кивает. Кружим по темным улицам. Манго нет. Приезжаем на рынок. Торгуют водой и пончиками. Где манго? Было, но уже поздно. Где взять? Объясняют на хинди, машут руками, водитель кивает согласно, едем.
Вокзальная площадь, сутолока и свалка. Часы, кроссовки, сари, сумки – и манго. В темном Дели, в 9 часов вечера.

***
А-а-а, еще забыла. Любка, наша ижевская подружка, сказала мне перед отлетом:
- Обязательно сходите в крематорий в Катманду. Такое мощное место! Если не зайдете –считай, что и не были в Непале.



Ну и вот. Мы сходили. Горят костры, пепел счастливчиков падает в священную реку, толпы народа и обезьян, гирлянды бархатцев на поленницах, носилки с трупами, цвета белый и оранжевый, деловитость и суета, тарифы и скидки..
Вот, Любка, видишь – были мы все-таки в Непале..

***
Вот так и съездили. 

Наверное, не надо было метаться и пытаться объять все, ведь лучшее, что есть в Непале - горы..

Стоило бы ходить тихо, медитировать и слушать, забредать в монастыри - и опять слушать, и тогда эзотерический бэкграунд этих мест стал бы понятнее..

А так получился какой-то свой Непал, про который не с придыханием хочется говорить, но с нежностью.

Туда стоит попасть, покуда не поглотила все на свете гидра глобализации ))